Colheita de Versos

Eu sou o sal da partida E o doce do reencontro, Garoa que molha o verde Pra jujar um mate novo.

Dizem que é mal-assombrado aquele capão de mato, pois ali, Chico Mulato, um gaiteiro afamado,

Era a “Terra de Ninguém” o pago largo nos vales, a terra era sem males e era de todos também,

No vão das velhas paredes, De um rancho aberto nas pontas, Fui martelando por conta Da arquitetura ilusória;

Analisando o que fiz ao longo da minha vida adiei e protelei desde o ponto de partida as vezes faltava um passo para vencer a distância inerte não me movi por não ver nisso importância.

Resolvi fazer meu verso. O que deixo pra ser lido Quando eu tiver partido No meu vôo migratório.

Um quero-quero que habita o sul deste Continente não vislumbra diferenças entre a pampa castelhana

Ali na volta da estrada Num domingo muito cedo Vi no meio do arvoredo Uma fêmea de onça parda

Rincão, caminho de esperas pra'o andante em tempo vago; Com silêncios que embriago o peito, quando tapera.

Quanto vale a vida de soldado raso E seu sangue pobre a manchar os campos? Quanto vale o tempo que não foi estrada? Quanto vale o sonho que jamais se fez?

Um povoado se fez Com seus esteios de fé... Erguido com altivez, Veio mostrar o que é.

I Da vida e da morte de Chica Pelega, Existem histórias, por causos e lendas, Francisca Roberta, Pelega na alcunha,

Mãe, por certo, é quem ama, empresta, do colo, o ninho, doa o seio com carinho quando o destino lhe chama.

A face de um livro escrito em volumes do ABC, Quando acaricia as mãos nos lembra do "Queres ler". Um mate, um catre ao silêncio é onde me ponho cativo, Pelo pão da palavra escrita, pra fome de ler um livro.

Na pista, sob holofotes brilhantes a dança se desdobra em movimentos, e como pássaro em voo segue adiante na coreografia que não para um momento.

Quão longe se vai o tempo Escorrendo pelas mãos As chuvas, também o vento E o barro feito torrão.

Na planície de pomares coberta no oeste de Santa Catarina, uma terra de progresso repleta, dá seus passos na aurora matutina

O sul rural nativista é uma obra idealista do Deus supremo artista, arquiteto e dramaturgo, cuja inspiração divina iluminou a retina e na Santa Catarina criou a bela Fraiburgo.

I Kaingang no campo aberto, Xokleng nas araucárias. Ao olvido das plegárias,

Joia rara de encantos a brilhar, entre pomares e montanhas a se estender, tua beleza está sempre a encantar, cá onde a paz é o bem maior a se colher.

Uma estrela se desgarra da linda aquarela pintada por Deus, Corta o céu como um corisco e desaparece num upa... Como quem leva na garupa os sonhos dos desejos meus. E com arranjo de guitarras ressonando notas dolentes

Na noite calma, ela surge, Um farol prata no céu escuro, A lua, serena e majestosa, Banha a terra com seu brilho intenso.

Os meus longos e negros cabelos Emolduravam histórias na minha pele rude Tal qual a noite com a sua veste escura Morada da lua em toda a sua plenitude!

Ele nasceu de novo, no meio de outro povo, numa imagem sem qualquer retovo, num catre de papelão usado, num berço improvisado, sob um viaduto, ali perto da favela.

Lendas são verdadeiras? Não sei. Mas meu avô me contava sentado em frente à lareira sobre a lenda do Bicho da Maçã.

Nasceu italiano esta grande figura, sem nenhum engano marcou a cultura

O tempo puiu de sombras a pilcha do índio pobre... Mas não escondeu a poeira e o costumeiro relaxo

Num fim de tarde, na Pampa, no fundo de um campo aberto os cascos ferem silêncios que testemunham, ao certo, a estampa de um homem velho plantado sobre os arreios de uma égua - muy serena - mascando o ferro do freio!

-Se uma tropa cruzasse aqui - Com o cincerro da madrinha Badalando até o vitral, Ofuscando a catedral

Entre as sombras de um amor desfeito em que lágrimas e paixão se misturam vivo um lamento de um coração partido em versos duros onde a dor não para.

Se o sol peregrino andeja pra oeste mirando a boieira no seu caminhar, o Tempo Tropeiro ruma ao setentrião, buscando seu norte... e voltando pro sul.

Fraiburgo terra onde nasci, onde vivo com minha família e sou feliz aqui!

Odeio ter que me traduzir, gosto da minha forma natural toda artística e poética.

Sempre lembram das histórias de amor... Das bonitas. Mas e as que trazem dor?

A função de Delegado Sempre exige valentia Pra enfrentar o dia-a-dia E o banditismo deflagrado,