Esteio da Poesia Gaúcha

Não sei se foi de saída Lá na barranca da sanga Ou na boca da picada Onde o zaino se assombrara

Morfeu embala o sono, Dos que dormem nos galpões, Não pintou o arrebol, Paira um breu sobre os rincões.

Talvez sejam esses silêncios... os caminhos que levam ao meu coração, transcendendo o tempo que cruza as horas... viajeiro – no tranco dum pingo de bom cômodo.

O campo que vive em mim é o mesmo dos meus avós, que por mais que a vida passe e a gente se vá embora ele permanece vivo pra sempre dentro de nós...

I Em nome do Pai cheguei ao Filho E aos antigos Seus ensinamentos... Vaguei pelos sagrados testamentos

O progresso pediu passagem, Rastro de um novo transporte. Levou na mala a coragem, A alma e o braço forte.

Gato preto é mau presságio malgrado na sexta feira, é o “coisa ruim” disfarçado rondando a lenda crendeira...

A parede que no tempo há muito se enfeia, Sem cor, sem graça, e um eito de estranha... Se prateia no cardar do fio das teias Uma tela tão perfeita pro tecido das aranhas.

Meu simples galpão de estância Guarda lembranças antigas Em cada nesga de história Pendurada na parede;

Que destino, moça bela, Ter nascido Bem-Te-Vi Se meu canto - que era livre É prisioneiro de ti...

Na casa velha e vazia não há sorrisos nem cores... Assombrações são constantes... Ausentaram-se os amantes

A avó daquela menina já foi menina comigo. Já se foram tantos anos e ainda me lembro bem. Brincamos pelas calçadas da casa branca dos sonhos E dos mistérios do tempo, com ela eu provei também.

A madrugada, preguiçosa e cálida, Tece um silêncio incomum! Nem corujas, em seu mau agouro Nem alaridos do vigilante quero-quero...

0 tom do vento murmura teu nome Quando recorta a madrugada fria; Tem sonhos, sombras e assombros... Tem gosto de nostalgia.

Escutem!!! É o apito do trem!!! Corram!!! Corram!!!

I Não me perguntes do gaúcho velho! Do lenço branco a esvoaçar no vento... Há a nossa essência no seu testamento

Este livro envelhecido Tem marcas que eu mesmo fiz E a própria vida hoje quis Dar conta do que guardei...

Saudade é algo que fica Nas marcas que o tempo deixa De sonhos, risos e queixas Para nunca ser esquecido

Sopra um minuano na pele do chão, Descansa o violão no colo de um banco E o pampa adormece num sono solito Ao lume proscrito de algum pirilampo...

Nasci aqui nesse vale Aqui passei minha infância, Por isso dou importância Quero que o vento me embale.

Ontem vendí meu cavalo... Foi o final de uma etapa Da vida deste peão;

Hoje eu fui tomado por uma imensa vontade de livrar-me, na verdade, de tudo o que me atormenta...

Ainda te espero... No outro lado dos caminhos, Na outra face da saudade Na mesma voz dos silêncios.

Rondando mansa, pelas frestas de um galpão com trastes de monarquia - releitura presa em dias -

A noite estendia o poncho E o redomão rabicano Se desenhava na estrada Co’a sombra do luar cheio.

E lá se ia o tal velho Com quatro cestos nas costas, Cheios de palhas e sonhos... Frente aberta nessa estrada,

Terra batida, chão vermelho, Pedras e campo aberto... Do mais distante ao mais perto, Conheço esse pago sulino,

As aves carregam penas, Sem penas n'alma levar; Carregam penas no corpo, Penas para voar.

Quem me vê nada imagina Do que tenho por malgrado, Pois meu semblante bordado Não transparece jamais

Vem um pescoço sem lenço pela Borges de Medeiros... Ele sobe o viaduto e envereda ao Palácio... Seu tetravô gasparista vem em seu sangue de herdeiro, mas ele nem sabe disso, pois esquecer é tão fácil!

Acharam Serafim morto, sangrando de solidão, sexta feira da paixão... Chora a tarde... Jaz o corpo.

Um poema no Sul É Boitatá na escuridão, A clarear a imensidão Da pampa vieja machaça...

0 céu começa a nublar, cobrindo-se em nuvem densa Nesta hora ninguém pensa corre logo pro varal, arrisca a pressa na cerca fere o arame farpado, fecha as janelas e as portas, volta o olhar para dentro.

0 guitarreiro é uma lenda Que voa entre os acordes De seis tentos afinados! Quando a dor aperta o peito

0 vento assobia, em acordes de valsa, Canções tão antigas que o tempo nem lembra – Abraça as macegas, sacode e embala, Na volta dos ranchos, com rumo à fazenda.

0 Tempo, Senhor da Vida, fala e não manda recado; traz um segredo guardado, que tem chegada e saída.

Floreando a barbela, “tiflando” uma copla - que há tempos é a mesma... Estampa “grongueira”, jeitão de fronteira, me vou... trote lento.

No meio de um mate e outro Remonto as sobras de mim Que se perderam a lo largo Quando a vida me quedou

Partiu... Se foi embora ao romper da madrugada, Não levou as malas, nem se despediu. Só deixou pra trás dois ou três pertences,

Rivais em um descampado, arma em punho, bem chairada, sede por honra lavada, coração descompassado...

Quem nunca viu Dom Altair Cruzando por estas estradas Farejando o pó das tropilhas Ou de tropas repontadas.

Um homem vai pela estrada; um outro dorme na mira... De seu, há apenas o nada, pois isso ninguém lhe tira!

No linguajar do meu povo De xucreza carregado Aflora o nosso passado, Forjado assim sem retovo,

A noite alta na pampa encobria, com seu manto, poesia e acalanto e sua negra estampa,

Pra quem os olha sem tempo, vê que o tempo ali parou. Pra quem os vê com brandura... ...vê que o tempo nas molduras

Um ar de bruma entre a janela aberta contrastando o sol em primavera que o setembro derruba na manhã... O pai-de-fogo morrendo no galpão

Escora o peso do mundo, Com ombros de imensidão... Tesoura, caibro, oitão, Telhado, quincha e morada...

Este par de asas miúdas - gigante pra quem as sente - com destino diferente rompe lonjuras do tempo.

O silêncio soluça No fundo do poço... Enquanto as roldanas Cantam aos ventos!

Entro solene à beira da porta. Arrasto um corpo que pouco se importa Em dar a resposta se vive ou se é Apenas carcaça inútil e morta

Um céu longe multicor estende o véu da aurora no meu olhar já sem cor... trazendo imagens vagas

Era uma tarde de chuva num setembro de aguaceiro, quando Venâncio Fogaça pitava um palheiro grosso

Em que silêncio perdi a palavra que eu tinha, desde o dia que te vi e sonhei que eras só minha?

I Amor! Amor eterno e constante... A vida se inunda dessa aguada; Palavras nunca dizem o bastante...

A mão de pegar na pena, traçar caminhos de tinta, a mão de inventar palavras, do anjo, cortou as asas,

Nosso menino partiu! E a guitarra se calou Num protesto dolorido. Quedou-se triste em seu canto

O silêncio tem efeitos De reflexão e calma Entendê-lo é percorrer Os labirintos da alma.

No rancho de chão batido, Única herança do peão, Velam o corpo: A viúva, os filhos

Quem, eu? Eu! Sou filho daqui mesmo, devoto de Santa Bárbara, neto do velho “Mandico,”

Para os olhos da tapera - curiosos e sonolentos - quanto mais vertem lamentos, mais recorda-se o que era.

Estendeu-se o olhar pela lonjura, um pouco mais além do horizonte, onde moram a distância e a saudade. Para onde voa sempre o pensamento,

“Gerações vêm e gerações vão, mas a terra permanece para sempre. O sol se levanta e o sol se põe, e depressa volta ao lugar de onde se levanta. O vento sopra para o sul e vira para o norte; Dá voltas e mais voltas, seguindo sempre o seu curso.”*

Em quatro pontos cardeais, onde o sul se enraíza na terra... ...o norte aponta pro céu, tal um braço que se estende

Sete centelhas sonoras, medida velha de lei, forjou respeitada grei na florescência de outrora,

I Na frincha aberta, a força do Minuano conta histórias de um tempo que descansa, no escombro da parede e na lembrança,

Noite escura se aprofunda no rumo do Capão Alto, o céu não regala estrelas nem descortina a minguante. Cheiro de chifre queimado e um silêncio que perturba... Nem o piar da coruja rompe torpor dessas trevas,

Tendo o verso como arreio, Vou fazendo pastoreio No manancial da memória. E ao repisar as lonjuras,

Quando me paro a pensar, na vida e suas entrelinhas, nos credos, nas ladainhas e juras frente ao altar,

São nove estrelas que eu vejo deste meu apartamento... Nove estrelas que se mostram nas funduras do que penso; São estrelas de saudade, de alma e de sentimento, Me trazendo um céu de sonhos, bem maior que o próprio tempo.

(A Guitarra) Enverguei em vento a madeira ... plantei sons nos temporais. E depois de andar caminhos

I Em um prego amarronzado na parede Vai um quadro pequenino pendurado, Fazendo do passado mais presente

São as horas dos caminhos para os passos cruzadores... Para o tempo dos sozinhos vaqueanos desses rigores...

Batará, galo entonado, não floxas nem no lançante, Porque nasceste cercado por uma cepa maior; Batará, plumagem buena, um taura que se garante, Mas ninguém vê em teu semblante o que tens em sangue e suor.

- Vem gente! Pra que será? - É esporão minha filha! Me traz um carretel de linha E um retalho de tecido

O poeta tem na verve sua própria eucaristia, e em salmos de poesia benze a hóstia que recebe.

N’outro tempo fora estância o que ficou por tapera neste fundão de invernada...

Já viu a luz como guacho Por deserdado da sorte… Depois de enganar a morte Pegou entono ligeiro…

Um bom dia morno Que se faz suplício, Serve um mate frio Que à mão alcança...

Hoje, logo cedo… antes mesmo do dia clarear, um beija-flor madrugueiro se achegou em meu ranchito

A língua fina de ferro lambe a pedra, de arrasto, e molda o fio do machado num sonoro vai e vem.

Talvez deva ser tristeza, Uma força tão estranha Que põe estrelas na insônia E a alma quase sem rumo,