Sesmaria da Poesia Gaúcha

A forte garoa guasqueada que vinha do sul, se aninhava nas quinchas do galpão tosco.

Quando o horizonte límpido Se emponchou de nunens Matizou o céu Refletindo sóis por imagens suas

A estrada que corta a serra Leva a traz rodas ligeiras Diferentes do passado Com carretas cantadeiras.

As lembranças vem a galope com a saudade nos tentos, e atropelando a memória faz-me rever a história

Um galpão, um fogo de chão, um manojo de jujos pendurado à parede. Uma tira de couro que ganhou de um amigo, para os dias de chuva,

Não, não me pintem por favor, pilchado, bem montado em flor de flete; pelas bailantas, fandangueando alpedo, arrastando a asa pra morochas lindas.

São muitos dias de espera, ansiedade, fantasia. O sonho desata, louco, a inventar mil quimeras.

Nas guaritas bambas das porteiras fui sentinela em tardes de guri da teatina vida das estradas... Olhos distantes, de lonjura a fora,

Pelas várzeas do meu peito, onde deixaste semeada, uma seara de amores, hoje as lembranças florescem,

Amanhece sobre os campos. A bruma que se esgarça nos banhados E esconde as sangas E o capim molhado,

Agosto alçou o poncho sobre os ombros da coxilha, entranhando nas canhadas todo sabor da invernia.

A estância se acordou Em dia de marcação, Chiando pelas cambonas Pra iniciar o chimarrão.

Quando vim de lá, trouxe quase tudo, tudo que cabia na velha mala sebruna e nos anseios de horizontes largos. Ficou um potro cabos negros

Eu sou Maria Pequena, Maria Morena, Maria do Povo. Eu sou da terra do ouro

Uma legião de centauros mete a cara na fronteira zombando a sorte dos ventos, pelo perfil da coluna

O Seu nome era Fraterno: irmão das águas do arroio que davam no Camaqüã.

Oriental Zitarrosa Por que partiste? Obrero de la pampa, Por que te fueste?

Como um mísero desprovido e coitado, só te ofereço um gesto acanhado e rude, este poema também pobre e tresloucado que ao teu sorriso alcançará plenitude...

Ronda noturna ao tranco largo coxilha alta e um mouro negro trocando orelhas, carrega destro, no lombo firme o andarilho.

noite grande...! dos retratos antigos pendurados na parede.

Quando eu era piá, a gurizada do meu tempo atava bois de sabugos às caixas de sapatos para eternizar os viajantes quixotes.

Voluntário! Falou. Não disse o nome, mas não foi esse o apelido que ficou... Os nervos de aço, os braços de tarumã, grandes olhos negros feito a própria guerra

Num ermo fundo de campo, no contra ponto forte do cerro, bem onde o rio faz a curva, no pago da minha infância

Quem embarca em barco alheio embarca anseios e medos abarca sonhos nos braços que lançam redes no mar

Fronte altiva, jeito franco marcas de tempo e sol... Bota garrão-de-potro, nazarena sete cravos,

No lombo de um flete mouro Que até parece voejar No pastiçal de flexilias Revisito, em pensamento,

A morte chegou de quieto, com alpargatas farpudas de tanto campear viventes.

A lua foi testemunha, Já quase clareando o dia, O redomão Ventania Não aceitou o baixeiro.

Meu senhor dono da casa ... A dalva desperta o dia Que adormeceu na lagoa. Os seus olhos preguiçosos

Confrades de rimas rudes, Tupã foi berço divino pra quem aprendeu a cantar com claves de vento e rio

Um vento morno acaricia o pasto Sem muito esforço, sem pressa. Nesses ermos fundões de campos

Poeira no corredor , Ensimesmadas coplas ao vento, Anseios no semblante estradeiro E uma tropilha de sonhos

Mais uma noite campeira, Chega encostando os gravetos No velho fogo crioulo Que acendi no meu galpão.

O temporal foi se armando Lá pras bandas do poente, Arregimentando os ventos E entropilhando as nuvens

Com pão e vinho celebrei a vida Com os olhos no céu Trancei meu norte. Com mil cruzes

Nasceu e morreu cavalo... ... e várias vezes veio a nascer... viver... e morrer cavalo...

O vento sola milongas Em monótonos rituais Num salmodiar aos que passam No rumo do nunca mais

Se é pra falar de araganos cavalos e homens gaúchos Pedro era o nome, recordo pedra Pedro, inquebrantável

Quero que saibas, meu irmão de trago, que nesta noite quase dia compartilhas deste balcão; que esta estampa judiada

Do alto de si mesmo, senhor de si... o cerro guarda a lagoa que se espraia vagarosamente... entrelaçada ao vento

Nessa miséria campeira já não dou graças a Deus, maldigo as nuvens covardes que vem no final das tardes

I Me perco, as vezes, contemplando a estrada Que se prolonga ao rumo do infinito; Atrás, há um rastro de ilusão passada,

Rufando o tambor das asas, A garganta funda dos galos, Brota no atavismo sonoro... De um canto “leguero”!

“ Hoje é um dia bom pra se morrer...” Pensou repentinamente, sentindo a alma nos olhos... Assuntou consigo mesmo na paz da varanda antiga...

Desprovido de vaidades com a alma impregnada de bondade e de clemência, saí pra ver a querência

esse poema sou eu, nessas palavras que floresceram de mim, na minha fala, se há espinhos e o poema cala, a flor dos lábios – úmida, entreaberta-

Na areia da ampulheta germina a desilusão, se o resumo da colheita não enche a cova da mão...

da Silva Filho) Dona Isaura já beirava um século de existência,

Aqui o tempo não urge a consciência me sepulta no mofo da solidão, como a larva do repúdio ruminando a realidade

Antes da aurora recolher o luto, um galo “bruxo”, ressuscitou “as casa”. Trouxe de volta água à cambona e um mate gordo para clarear as brasas.

A tarde cai mais cedo no horizonte porque sabe que te vais... As estrelas vestirão ponchos de nuvens Esta noite

Na pedra somente o nome e duas datas, mais nada. Nas datas, os dois sinais: para o nascimento, a estrela,

Ah! O tempo! Onde o tempo? Percebo agora, que o potro-tempo passou, assim, tão disparado!

Olhei o tempo, pelo vidro embaçado das retinas, onde uma nuvem mansa de neblina, aquerenciou-se, sem pressa de ir embora...

Há um ar de ternura nesta noite litorânea! As estrelas pousaram no espelho deste pedaço de céu. A água clara com semblante de

Livre, surgiu no deserto tripartido por amor à tenda, à lança, ao cavalo. Nômade, migrou no rumo que lhe apontava a inquietude

Nove leitos de hospital, paredes e rostos alvos... ...e o Cristo crucificado, olhando - compadecido -

Não sei se vem de longe este desejo que me faz navegar tantos mates... Um beijo doce transborda no manto azul dos meus sonhos,

Quando o ventito afiado farfalhar As folhas do umbu guardião. . . Quando o ronco sonoro do mate novo Ecoar neste chão. . .

Solidão é se sentir, rodeado de ninguém é não ter quem querer bem por quem ficar ou partir

E foi assim que deixei meu pago: semeando sonhos pra colher saudades… …levando ausências de taperas nos olhos e silêncios de furnas guardados em mim…

O dia se foi mais cedo E a noite chegou na tarde. Sem pôr-do-sol, na campanha, Apenas escureceu...

Um sol solene e longínquo se fez lume da ribalta no palco do barbarismo...

Quando o sol se esparge em raios Sobre a coxilha e plainos Vozes antigas renascem Pelas encostas dos cerros

A correnteza é a lágrima que choram, as pedras mouras do porto das lavadeiras...

Cando la pampa se duerme entre zambas y vidalas que viven en los ocultos del alma y de la guitarra,

Na ruazinha do meu bairro Quase em frente a minha casa, As lembranças criavam asas Quando um violino tocava,

Tropeiro das noites curtas... na ronda das tropas grandes. Orelhano...

Feito as filhas de Tupã fui trazida pelos ventos. Sou a mulher pioneira, sou peona galponeira,

Como chegou, ninguém sabe, Ninguém viu nem se importou... Apenas passos cansados E um silêncio que restou.

Eu poderia ter nascido longe, do outro lado do vasto oceano, nas savanas da África Central, no tórrido deserto do Saara

As rimas xucras dos versos, se retesam na garganta Quando canta um pajador; E o poema toma forma, quando

Hoje; meus olhos órfãos de lágrimas Desprenderam-se do eterno outono Desprezaram horizontes largos, Despiram-se de dor e madrugadas

O rio, santuário andante Fascina, atrai e trai Espírito em movimento Vivenda de vida e morte

Foi domador, como tantos, mas domava como poucos. Do berço trouxera a sina de ginete e “saidor”;

- Que Deus maldiga a memória do índio Pampa bandido que matou o meu cavalo!... ... rumina Sargento Antonio

O que direi de nossa estirpe Para os que, um dia, Nos buscarem na história? Para os homens do futuro,

Seu peito também tapera... Sua alma também ruína... Da estância, vagos sobejos Na palidez da retina...

Do meu repertório Não passa de um Assobiozinho vaneirado

Se a terra tinha dono E se foi dito ou não, por Tiarajú, A quem bania os índios Pra dividir a posse desse chão.

Repisando o próprio rastro que ficou petrificado nos lamaçais, por três dias, quando desceram as quebradas da Serra da Bananeira rumo a Conceição do Arroio.

“...Deus deixou, segundo sua vontade as coisas fracas para confundir as fortes e as coisas loucas para confundir as sábias...”

Os olhos nem se cruzavam desde a saída pra lida... Um vinha mais que montado num baio que era um colosso,

- Deus abençoe os poetas Que transformam sentimentos Em palavras de ternura, pros veios do coracão! Deus abençoe os poetas

Caminho que a alma traduz vestido de luz, num motivo guardado... caminho que o tempo reluz do calvário e da cruz no poema sangrado

A luz te busca, se projeta tonta, Pousando leve no teu corpo claro: Te envolve em ouro quando o sol desponta Luzindo em formas de relevo raro.

Não sou as rugas e os cortes Que a vida marca em meu couro... Sou bem mais que algum lamento À beira deste fogão.

Quando ele veio pela primeira vez, era somente uma visita estranha, trazendo lá de longe, além-fronteira, o belo som da fala castelhana.

A morte pinta de negro Este encontro com a dor. Uma lágrima, um soluço, Na muda ausência do amor.

Não se debruçam meus sonhos Em parapeitos rachados... Nem nas janelas gradeadas Que teimar em se fechar.

Se findando a primavera, O dia! se põe nublado, Me quedei... abichornado Ao som de uma milonga,

O medo... seduz o bico da pena, e ofusca a luz do poema que... cala por não saber.

I Eu sinto no soneto algo de etéreo, um sopro de magia em movimento... É o ar que se transmuda e faz-se vento

Eu amo o Pampa Gaúcho: largo, heróico, sem bucal, irmão da pampa oriental e dos verdes transplatinos.

Procurando minha história Andei rastreando memórias Por onde a história passou E, dentro de um baú,

Não me digam que sou negra de alma branca, Pois minha alma tem a cor que eu mesma ostento! Negra minha pele, sim senhores, Negra minha alma, com orgulho!

O horizonte de um cogotilho, se moldava mansamente, a preceito...(tempranito)... Entre as folhas templadas da “Corneta” antiga,

Do luzeiro incandescente sobeja só uma réstia... Esse corpo diminuto

Se não estás aqui não tenho culpa, Mas se eu estou aqui, a culpa é tua! Não soube dos teus trancos e teus sonhos, Nem lembro dos teus passos pelas ruas.

Não!... Não ficou tapera a fazenda antiga! Arrendou os campos,

Venho do fundo do tempo Me chamam diabo por velho. Fui santo anjo no Império Banido por traição

A chuva se derrama desde o cerro e a noite trás acordes de cincerros nas lágrimas da quincha sobre o balde... Ah, que triste a cantiga da goteira

Seu pai fora bolicheiro. Por essas razões da vida Que até mesmo quem mais sabe

Foi num tempo, há muito tempo Que este estória se passou. Tempo que os bichos falavam -Minha avó, assim contou:

Quando os primeiros fios de barba me mancharam o rosto E a pompa de ser homem deu-me asas No nômade motriz dos meus sentidos, Parti do rancho ninho dos meus pais

Antes... Bem antes da luz da madrugada, Nessa hora tranqüila em que a peonada Busca sonos no campo das lonjuras,

O que se passa afinal? será estou invisível ou vocês são meu delírio? Será que ninguém me vê

O coração que nos leva pulsa forte E mostra em seu sangue porque veio... Porque se inscreveu nestes silêncios Que marcam suas pegadas pela areia.

I É uma noite medonha... Muito fria, A que transponho solito... Cavalgando, Meio sem rumo, em trevas, procurando

Meados de mil e quinhentos Numa província da Espanha, De Ronda o Mundo ganha O pai de muitos talentos,

Louca? Por que será que sou louca? Será porque ando lendo Tantas sílabas de lua

- Don Antonio, toma um trago!... - que eu já tô quaje borracho e vô me empedá de vez! - ... que hoje, o assunto é mui largo

O sétimo dia chegou cedo... Cedo demais ou me perdi nas contas E eu aqui, sem uma flor sequer; Sequer um choro pra lavar minha alma,

Velho, sem retovos, genuíno na retina dos espelhos.

Não busquem pelo poeta na teia crua do verso. Fantasmeiros figurantes ressuscitam gastas lendas,

Uma grota, uma sanga, e um rancho a beira-chão, Assim era o meu rincão na costa do Caiboaté.

É um trovão no descampado e uma carga farroupilha É o pampa de braço erguido derrubando o alambrado

A vida me bate e ofereço a outra face. Das dores que só eu conheço, não as nego, nem as mereço.

Tava incrustrado no couro, já era herança de vidas... Queria cambiar deveras, de posteiro, minha lida, Quando o capataz matreiro deu-me um presente de grego, Já me esperava ençilhado, o maula de cabos negros...

Enquanto um “hornero”, Faz bombeador da cabeça de um palanque, (na liturgia antiga de chamar o dia em “tempraneras” clarinadas) Antônio Estarrabachél, “empeza” a lida com o sentar crioulo de basteiras,

A face nua primeira da pampa longe do gado, distante de seus cavalos antes das lanças e espadas.

Gaúcho...! Um baita Gaúcho!! Patrício miscigenado que na inquietude do tempo reza glórias e ressábios.

Porque será que uns viventes com acordes bem timbrados vão dedilhando o passado e se olvidam do presente?

Gota a gota, afogou o que era belo E eu finei na torre alta de um castelo Que, sem base, foi criado pra afundar.

Eu, não sou eu... Eu sou o campo de exauridas terras, natural riqueza que vai se acabando. Entranhas expostas, feridas abertas,

Rol de bens a inventariar: 20 quadras de campo de baixa qualidade; Casa, galpão e mangueiras muito antigos e mal conservados;

Prás bandas do palmital, onde o sal tempera o chão, Nas manhãs frias de julho a lida desperta o sol, Pr’alguns Joões que a vida, não foi assim generosa, Pois, nesta plaga arenosa, quando opções se consomem,

a cor da liberdade da janela; ninguém conseguirá passar por ela buscando o outro lado desparelho!

Um pealo do Patrão Velho Tirou-me a essência da vida Num sopro firme e certeiro... E aqui estou, solito, confuso...

De tão clara, a lua cheia acordou o girassol... E a pampa enluarada Se reflete nas aguadas

...Aos que tem Rumo e Querência - sempre sobram motivos pra voltar!... Pra quem nunca teve norte - pouco importa a direção dos ventos... ...Filosofias de galpão pelas tardes de garoa, De quem nasceu no campo - quando a vivência era a lei maior...

O vento vil não me verga Nem quebra a fibra da estampa Que o lombo forte do pampa Um dia viu florescer;

O despontar da estrela d’Alva Desfaz o tom de acalanto Do guitarrear milongueiro Da madrugada gelada.

Viu, Aurélio?, Gaiota deve ser gaiola (sem a travessa no tê).

Tenho uma marca estampada “a flor da pele” Que me difere sem saber dos meus iguais... Tenho essa marca porque já fui índio...

O campo aberto de uma folha em branco É terra entregue à inspiração inquieta... É sesmaria onde se planta a alma Quando o sesmeiro teima em ser poeta!

A minha infância residiu Na costa do arroio, Na costa do rio.

Já faz tempo, muito tempo... Visto com certo malgrado enterrei velhos ressábios nos longes deste lugar,

Vem vem vem Vento vem... Vem vem vem Vento vem... Vês...

Nos sinuêlos risos das luzes do outubro, Quero ser ponteiro a tosar clinudos Com flecos de aurora... Aparar cascos pelas sombras tenras

Acordei de relancina co’as batidas do martelo me acarcando o pensamento, olhei na volta do rancho

Além de todos os marcos, das pontes e das divisas, depois dos campos e cerros que somem sob o horizonte, há uma fronteira cortada que o tempo não cicatriza; nela se ocultam as horas dos amanhãs e do ontem...

Grace Nardes (violino) - Sergio Nardes( teclado) (MASCULINO) Me empresta a luz dos teus olhos

Venho das matas e selvas Das pampas e pantanais Das tabas e dos quilombos Senzalas e canaviais

Amanhecidos silêncios revoam nas asas tristes dos tajãs pelas canhadas... E os espinilhos refletem,

Com a mesma estrada nos olhos Encerro o dia ao meu jeito... Enquanto o sol, por direito, Se vai apagando as brasas,

Morri antes de mim... ...sucumbido neste tempo de vaidades e ganâncias... Morremos eu e a estância... galpão, mangueira e palanque. -arquitetura entalhada nos relicários da alma-...

Êra boi... Marcha boiada. Olha o rodeio boi...

O tempo aqui é parado, dá a impressão de não andar! O medo vem me espiar pela janela gradeada.

DEUS... por regra da criação fez o tempo em três etapas... e os chamava de irmãos. O mais velho era o PASSADO!

O velho testamenteiro abriu quieto o envelope Que exigia sua função... Na sala escura a família, num luto dos bem sentidos, Aguardava o conteúdo do envelope timbrado...

Guardo na moldura dos meus olhos A imagem de um tropeiro Velho peão carreteiro Que tantos rastros deixou...

Não me ofereças assim o teu sorriso Pois em mim, não há mais tempo pra sonhar Teu riso ascende em mim tantos anseios Mas a mão do tempo, já me botou o freio

As asas da poesia não têm plumas Mas revoam muito além do céu imenso; Levam junto as raízes do que penso E propagam claridade frente às brumas.

O minuano matreiro timbra os ares com assobios compassados... De carancho, adentra os ranchos nessas invernias xucras,

Não, Não são minhas estas palavras, Que quando vim ao mundo Nada trouxe de meu...

Abre-se a pálpebra do dia descortinando a manhã, bocejando num afã de alumbrar sesmaria,

Nasci espinho na rama da flor... ...e aos olhos da dor perdi a beleza... A flor colorida, em vida e nobreza e eu... um espinho... destino? -tristeza-...

Não... não será preciso uma estátua de quem foi um monumento sem pretensões simplesmente... Sua memória é um ementário

I Eu trago um lenço branco no pescoço... O velho lábaro republicano que vence o posto trivial do pano

Se a pedra ficar polida meu labor não foi a esmo... Quando me for, vou cantando in memória de mim mesmo....

Quando o sol da meia tarde clareou os sulcos do rosto do andante que chegava, jeito simples, tranco firme,

“...Quando um poeta embuçala... Tropilhas de nostalgia, Quem declama ajeita as garras Para domar elegias...

Qual é o ponto de partida? A morte ou o nascimento...? Parei pensar um momento Nestes mistérios da vida...

Eu tenho visto muitas faces! Faces de gente que sente, faces de gente que mente, e faces de gente que chora.

Venho ao meu tempo senhores contar de um tempo antigo, que nunca vi, nem estive mas que em mim sobrevive,

Sou frente... do rubro crepúsculo no firmamento, Trago por dentro o gen do centauro das coxilhas, Levo pelas trilhas a coragem da gesta guerreira, A fibra da casta campeira onde o orgulho rebrilha.

Um eterno recomeço é isso que a vida é um amontoado de fé onde sorrio e padeço

Nascia fronteiro Como tanto outros Que a própria vida amadrinha Pra que percorram a linha

Num findar de tarde mormacento... Por birra com o angico, o Jacarandá roceiro pulou o alambrado, e foi crescer na beira do barranco abaixo do olho d’água. Queria fazer sombra pra cacimba!

Com arado ¨vira-o-ferro¨ E minha junta de bois, Vou romper grama e macega Na capoeira do ¨Repecho¨,

A noite traz seus encantos... Vestida em ponchos de luz, E a um par de olhos, seduz... Tisnado a prata de um manto...

Meu tio tem uma montanha... É uma montanha encantada! A grandeza da paisagem Contraponteia meus passos,

As mãos do meu avô eram grandes, Com dedos em formas de garras... Enrijecidas na parte adunca dos calos, Desenhavam os mapas da vida...

Não sei de onde vem a sina De sair campeando corcovo, Nasceu talvez lá pela Ibéria... Nas mãos ginetas de um Mouro.

Deixem falar o tropeiro pela memória do tempo... Pois o rol de sua memória é um lenitivo de glórias

- Estou ouvindo os tambores... ... e vem lá do Morro Alto! Cruzam, no mais, o asfalto expressando os seus valores.

Costurei bruxas de pano nos partos da brincadeira E eu sei, nesses meus conceitos, de que fui mãe verdadeira Da infância de minhas bonecas ...

O homem dentro do espelho olhou bem fundo em meus olhos A procurar as respostas que precisava encontrar. Foi passeando em meu rosto a descobrir seus caminhos, Por estes vincos rasgados que o próprio tempo gravou.

Das gargantas eloqüentes, como o nascer de um teorema, Vai emergindo o poema que o poeta rabiscou, E as mãos... ( a vida no estro...), à modelar, qual maestro, O concerto que brotou...

O corpo todo se entrega quando a alma entende o verso... ..........................................................

O dia vai fechando os olhos e a tarde relaxa o músculo, puxa o pala do crepúsculo e vai cobrindo restolhos, deixando imagens em molhos, ao calor dos raios do sol

I Nos versos longos falta teu cheiro, Na cama só... o calor das horas, A falta inquieta calça as esporas

Uma visita silenciosa Adentrou o meu jazigo; Com olhos de quem quer prosa Deparou-se, então, comigo.

e Dhouglas Umabel (violino) Paredes entortam quadros, janelas trincam vidraças...

Se meus versos imperfeitos Se aperfeiçoarem nos netos Neste terrunho dialeto Carregarás o meu jeito...

Os sulcos fundos das rugas São rios de águas salgadas Que a erosão do meu rosto, Formando um mar de desgosto,

Existem certos momentos Em que a inspiração adormece E o poeta parece Viver um estranho torpor...

O lado escuro da sombra É o mais escuro dos lados... Transita em meio ao que é certo Mas vive mesmo do errado!

O punhal que me feriu, não foi por mão inimiga, nem por ofensa ou intriga... Era inocente o seu fio.

Quando a alma se escancara e abre as porteiras do ontem, Meu olhar busca horizontes pelos rumos que imagino, Sigo no cabresto do tino, rememorando paisagens, E relembro as imagens que eu olhei quando menino.

"Me gusta" de um verso livre... Velhas primícias prosaicas desprovidas de resumo. ... munícios para o consumo

O balanço da cadeira silenciou num de repente, quando o neto na sua frente apeou do “malacara”.

Assim cresceram os dois, com parescença de irmãos. O branco, fez-se maestro no manuseio da pena! O mulato, mais campeiro, com precisão de doutor No manuseio da faca, fez graduação no carneio.

“Meus pés inquietos Dançam a milonga do vento, Ventito morno, vaqueano de tormenta... Essa tropilha de nuvens cinzentas

Fiz um mate bem cevado desses ditos “de patrão”, pra acalmar o coração e remoer os pensamentos,

I Pele de bugre, de marrom praieiro, matiz de bronze destes memoriais, couro curtido dentre os canaviais

I Tira tua venda ó Deusa da justiça E olha nos olhos dos teus magistrados, Vejas o quanto que andam degradados

I Talvez se Renoir de ti soubesse, da luz que no teu riso se revela,

Minha visão é tão clara quando recordo de ti, fisgando algum lambari num caniço de taquara.

Voltei... ...me aguarda a tolderia de um poncho! De suas baetas escorrerão penas Que hei de colher nesta vida,

Vestido moldado na extirpe gaúcha, Em mescla de bruxa e estampa monarca, Eu trago um Rio Grande bordado entre as rendas E a raça da prenda sem dono e nem marcas!

As madrugadas alcançam as minhas rondas de insônia, Perdi a soma das contas que já varei noite à dentro, O mate quebra o silêncio desse ritual costumeiro, Ouço um grilo seresteiro contraponteando a guitarra

Quando me recosto sorvendo um amargo andejo lonjuras, sem sair do galpão... Meus olhos de campo se viram pra dentro,

I Um mundo de silêncio e pedra bruta Jazia sob as nuvens carregadas; No sangue, que verteu de tantas lutas...

Mansas corujas descansam Nos cernes dos contramestres E as horas até que parecem Se espreguiçarem pacholas

CANTATA: Se eu não sei onde ir Não vou a lugar algum Peço a benção aos Orixás,

Esta noite te esperei mas que doce e longa espera já deixou de ser tapera meu coração eu bem sei

I O lobo que há em mim está dormindo, mas tem ouvidos bons e sono leve! Espreita, pelas sombras, quem se atreve

Morreu o velho Sobral... Que pena, que judiaria... Nunca mais a poesia terá outro poeta igual. Ele era o menestrel, dos mendigos, dos sem nada. O que alma lhe ditava, nem precisava papel,

Ressona a estância... Meus devaneios, não! Sobrevivo assim, num purgatório reflexivo... Travo embates - em meus adentros

Ao despeonar-se, Juvêncio, juntou as tralhas que tinha, Poucas relíquias guardadas numa vida de ilusão: Aperos de montaria, facas de aço, forjadas, Cordas campeiras, trançadas, pra lidar com redomão

Não sou poeta! Mora em mim um louco que tem crises de roseira em gestação,

O frio que me corre a espinha percorrendo o corpo, Que me gela os ossos, o espírito e que me escarnece a alma.... É o gêmeo calafrio ... O arrepio-irmão da arritmia que me aquece a carne! Enquanto a boca me insiste em salivar as fantasiosas divagações de noite e calmaria... lembranças de um tempo que está logo ali, parece ontem!

Me tira esses “zóio”, “zoiúdo”, E vai procurar teus “cupinchas”... Sou cria do oco da grota E logo rebento tua cincha;

A casa emudeceu-se... A sinfonia do chiar da chaleira Calou o mate que não mais roncara.

Coloquei reticências nas frases da vida, Por saber que a vida não tem ponto final, E refiz as metáforas de palavras seguidas, Seguindo o caminho do meu próprio ideal.

Pra mim, O sol não desenha silhuetas do galpão Quando a noite engole o dia. A boieira não se esconde na coxilha

A noite calma e serena Nos toca seus magros dedos. Vultos por entre as sombras Perambulando seus medos

Há bens que a gente não guarda no cofre nem no galpão... Não são passíveis de compra, de venda ou avaliação! Não há como compará-los com outros bens em questão... Só são visíveis aos olhos da alma e do coração!

Na volta da encruzilhada vão quatro sombras adiante. Pastando a lua minguante num espelho de banhado.

Nasci no campo, como nascem tantos outros, Ouvindo os potros em relinchos, de retoço, Os sons da vida nas vozes da natureza E a correnteza do arroio, antes do poço

Te bombeando, assim, dormindo, neste quarto decorado, fico horas ao teu lado te acariciando e sorrindo.

Terrunha... Arte crioula... Alma em raízes no chão Feito um materno cordão Sem tesouras por destino

Vou teimando em fazer versos Em soltar minha alma inquieta Porque a sina de ser poeta Eu trago por dinastia

Sua alma içou velas em busca de um novo cais. Tantos sonhos, tantos ais, guiados pelas estrelas...

Na penumbra do salão eram risos que falavam e desfaziam contratos desses de fios de bigode.

“ Abrindo nossos trabalhos Pedimos a proteção Ao nosso Pai Oxalá Para cumprir nossa missão.”

(I) Gaúcho apenas, num fundo de mundo, Num pátio de pátria ao sul que há no sul. Num naco de pampa, um longe que há,

Resvalo a mão na testeira de um preparo de trança chata, de corredor e arremate feitos com a lonca da zaina,

Porteira chora pra o vento, assim como a sanga clara conduz seu lerdo lamento aos pedregulhos ribeiros…

Extraviando o chão sulino Em cada sentar de cascos E o costeio dos carrascos São a sua única guarida

Balbuciou o laço atado seus queixumes e lamentos enquanto preso nos tentos d'um cristão enforquilhado.

O tempo que penaliza vem desprovido em si, num viver que ironiza a decadência do fim.

Trago ao reponte um destino, um fado, e que me prende a cultivar raízes correntes de aço, grilhões bem cadeados silenciosos, densos, invisíveis.

conhecem a terra que se esconde no chão de suas botas. Conhecem a semente que brota no campo a fora da existência,

CONHEÇO UM PAR DE MÃOS CALEJADAS DE ESPERANÇAS, AMPARO DOS MEUS SEGREDOS, DOS TEMPORAIS A BONANÇA, QUANDO A ESTRADA ME CARREGA PARA SEGUIR UMA TROPA, SÃO O ADEUS NA PORTEIRA, O ABRAÇO PRA MINHA VOLTA.

Já fazia um “ano e pico” que aquele “quilinudo”, deu “o-de-casa” na frente da fazenda do seu “Juca”.

O que haverá por detrás do homem? Quais os mistérios que sua alma tem? Quem saberá para onde caminha? Quem saberá de onde ele vem..?

Dona Antônia faz a reza, Que a gente quase não ouve, Porque nasceu noutro tempo… Dona Maria dos chás

Palavras de luz e céu despontam no horizonte da aurora dos olhos teus... Sou menos noite que antes;

Longe de si e dos seus A vida passou num upa. O tempo cobrou- lhe o preço Na distância das estradas.

Foi há muito, muito tempo, Ou quem sabe, ainda nem foi... Muito pó e pouca vista a confundir os olhos

Eu sou apenas palavras Pelas palavras de alguém; Eu não respeito ninguém, Apenas semeio o nada.

O ipê semeando flores ao vento… O tranco lerdo do cavalo… A carrocinha… O leiteiro… Minha mão junto a mão de meu pai,

A mão que costura os panos também recorta da história os remendos pendurados na imensidão da memória.

I. No meu universo, extremo, feito um barco sem remos,

I Extraiu dos matos a fragrância casta respirando ventos em lufadas vãs,

Em nome da pauta, da pena do poeta, da mente inquieta e da alma incauta, do real e além, do verbo e do canto, do Espírito Santo da Poesia, Amém!

(I) Uma chave enferrujada se perdeu pela trilha do pensamento abstrato, onde o vazio preencheu o passado.

Brandia o vento no campo salmodiando um canto triste num preludio de saudade... A capa emaladita

Busquei na sombra copada que existe no olhar dos meus, um pouso para a jornada que por diante se estendeu;