Tertúlia da Poesia

I Foi o ponto de partida: O rincão. Da epiderme verdejante das campinas e o colorado do pó das estradas de clhão,

Bem ali junto das pedras das aguadas cresceu e se criou cada dia mais forte. Com uma formação de lei muito antiga Onde era possível ver sua genealogia.

A boca da noite tem vozes sussurrando entre os moirões ecoando pelos grotões num discurso abarbarado

Havia uma rua... Uma noite de lua... E, inevitavelmente, um borracho... com a alma de uma estrela xirua...

Eu pensei que estava viva por ver que a respiração movimentava meu peito... O ar entrava e não via

O ocaso deu “-oh de casa!”, sem nem eu ver de onde vinha... Chegou bem mais que montado, mas sequer se apresentou; Quando notei, fui tomado de assombros e ladainhas Em uma prosa mesquinha com quem jamais me escutou.

Mais de um século de almas habitam a casa antiga, onde o vento faz cantiga de ninar para os fantasmas...

Os olhos da infância bombeiam distâncias pra além das cancelas e erguem castelos

O coração tem porteiras, E uma delas, é a visão! A vida é feita de imagens, E há algumas paisagens,

Surgem do fundo do tempo, dos romances e dos livros personagens de verdade, que na memória estão vivos um a um, rompem as folhas, no branco que foram escritas pra povoarem outras histórias, que ao tempo não foram ditas...

Nestes silêncios de barro e pedra Pelos "adentros" de mim, padeço... Há na incerteza, que vinga e medra lalvez a herança do que mereço!

Há vinte anos atrás eu tinha um caderno em branco, no começo de um verão que marcou pra vida inteira! Era como se eu soubesse que as folhas brancas, por fim, guardariam as historias e as contariam pra mim.

Uma casa é tão fria Quando apenas os retratos na parede Nos esperam...

Encarcerei a palavra Intimizando os lamentos Que em meu peito se acomodam. Busquei na face da Cruz

A noite constrói castelos Com paredes sonolentas Num tramado de recuerdos Rebocos de fantasias

Num junho de renguear cusco, em pulperia distante, me atraquei numa canastra com o Tempo, velho matreiro.

( I ) Minha mãe me via louco por dizer que a lua era bacia d'água de luz.

A vida (este parêntesis) entre nascimento e morte, É um intervalo de tempo com todo tipo de sorte... Pr'alguns cancha reta muito curta, vivida de forma agreste, Mas não foi pra o João da Nica, que viveu na plenitude

Mal despertara a manhã, - Ao tranco do colorado -. Guitarra atada nos tentos, O mestre agarrou a estrada

Por ter o campo na alma É que nunca fui estrada... Não vivo de nostalgias,

Pulsa um verso dentro da alma Pela artéria da poesia, Onde a vida principia E a folha, em branco, inquieta

I Um pouquito de canha onde, agora, mergulha um limão seco tresnoitado e cinzas no cinzeiro abarrotado

Eu quero a paz das praças das pequenas cidades do interior:

Da familiar melodia Que o velho avô nos trazia No dueto das esporas? Ou das coplas que assoviava

Mãos pintoras de aquarelas transcedentes de outros tempos eternizaram momentos no matiz de cada tela...

Rosário de nove contas, Nove pérolas-colar, Nove naus a navegar, Desde o mar de Portugal.

O tempo tem movimentos que o eterno ignora, A eternidade é um momento que soma todas as horas. Não concebe pensamentos se esvaindo a cada instante, Pois somente resta eterna a ideia que se garante.

Fui menino sonhador Criança criada em campo E o que mais me encantava Era a luz do pirilampo.

Eu tenho um pago terrunho E motivos pra voltar. Eu vivo de nostalgias,

I Primeiro foi a visão! Feito o vidro da janela que vai ficando embaçado,

O tempo desperta sonhos Libertando a voz dos galos, Rebrota o matiz do dia E o campo expõe suas artes...

I Quem cruzar (mesmo distante) sob o silêncio da alma,