Mocito

Antes tempos, quando moço, Encilhava o melhor pingo E saía nos domingos Com as pilchas que era uma gala; Conhecedor da escala, Um ventito que soprava Coisas lindas bordoneava Nas brancas franjas do pala.

Meu flete tordilho negro, No pelo tão bem cuidado, Do meu preparo chapeado Da prata copiava o brilho; E p’ra florear o estilo, Só de faceiro e daninho, Ia ao trote puladinho Que nem o canto do grilo.

Era meu gosto de moço Nas tardes de carreiradas No intervalo das largadas Juntar a aba na fita; E com alma tanqueadita E as nazarenas cantando Em passeio ir gavionando Por entre as moças bonitas.

De volta, bem a noitinha, Hora em que a pampa adormece E a natureza parece Cochichar na voz dos rios, Eu trazia sem fastio, Saudando a estrela boieira, Uma coplita campeira Bem floreada no assobio.