O Punhal que Me Feriu

O punhal que me feriu, não foi por mão inimiga, nem por ofensa ou intriga... Era inocente o seu fio.

Não foi pra causar o mal, ou intenção de cortar... Foi pela ânsia de amar que sangrei neste punhal.

Fiz meu próprio ferimento quando dei meu coração pra que o fogo da paixão queimasse a carne, por dentro.

Fui além das incertezas por horizontes sem fim, andei perdido de mim, no breu das minhas tristezas.

Porém, o tempo perdido, talvez sirva de consolo... Quem não amou, feito um tolo, pode até nem ter vivido.

Às vezes me recomponho, por outras, viro destroços, quando o inverno gela os ossos e a noite emponcha meus sonhos.

Mas a luz de um novo dia virá despertar meu rancho e o teu perfume, em meu poncho, será minha nova poesia.

Que palavra tem a chave, do cofre das ilusões...? Quem decifra os corações dos amantes?... Só Deus sabe!

Sou feito de sentimentos, a razão é só cabeça... Se o coração desembesta, leva a razão presa aos tentos.

Aprendi secar meu pranto recompondo velhos poemas neste calvário de penas... Onde me perco e me encontro.

Morte lenta, alucinada, livre arbítrio da paixão de quem usa o coração contra a lâmina afiada.

O punhal que me feriu, não foi punhal de verdade, foi o punhal da saudade... Sem corte, sangue, nem fio...