Uma Historia de Infinitos

Uma tropa vem ponteando na subida de uma estrada, a concertina do berro aberta em foles de sol...

Nicácio, mirando o céu, vai regendo esta serpente bebendo o próprio suor.

Quando os olhos eram outros, que não os turvos de agora, Nicácio era um piazito regendo as tropas de osso, em corredores de aurora...

Pandorga brincando ao vento, este negrinho risonho rastreava as paixões da vida, em alpargatas de sonho.

Os anos contam passados: agrados e desenganos. Nicáio tornou-se outro, que não aquele piazito assobiador de minuanos...

Levando esporas afiadas, carneadeira silenciosa, o barbicacho no queixo, tornou-se caraguatá a flor campeira que havia na terra escura do peito.

Proseando pouco nas rodas, mateadoras do galpão, rastreava o pão das guaiacas, em alpargatas de chão.

Quando sentiu-se solito, um rancho de poucas luas, ergueu-se na curva do poente... (Agora, um corpo de brisa repousa no ombro rijo sua cabeça de noites.)

E avistou tantas geadas que, certa vez, encontrou o primeiro fio tordilho anunciador de outro tempo.

Conduziu tantos arados que, certa vez, encontrou vergas vazias no rosto, saudosas do rosto em flor.

Descobriu tantos caminhos, que tornou-se estrada longa, esquecida de horizontes.

Olhando o rancho pequeno: o gurizito mais novo a chorar por um brinquedo porque chegava o Natal, Nicácio bombeou seus braços, arfantes moirões de cerno costeando a estrada real.

A mulher varrendo as folhas do cinamomo da frente... sem a brisa nos cabelos e o riso de antigamente.

Esquecendo a sina ingrata, nas horas calmas do fumo, rastreava o céu dos tropeiros, em alpargatas de nuvem.

Nicácio fita os espaços alheios de seu redor, contando os pingos perdidos de solidão e suor...

Ontem, chegou-me a notícia do velho tropeiro morto... - com que mãos a pobre viúva lê ofertará esta flor, bandeira xucra dos campos que o finado tanto amou?

Assobiando uma saudade, rangeu cancelas adentro... Nicácio percorre o céu, em alpargatas de vento.