Poesias de Apparício Silva Rillo

Meu nome é Guitarra. Sou vento e cigarras, sou risco de garras e sou algodão.

Como me agrada, Guri, ver-te rasgar a cordeona - uma raiz redomona que havia dentro de ti.

Naqueles tempos, sim, naqueles tempos as casas já nasciam velhas. Naqueles tempos, sim, naqueles tempos, sim,

Rosa de carnes maduras na mais lindice de si. Sonho e cama inalcançados pelo bolso de trocados

para as partilhas do nada que couber àqueles que dei vida em seio e ventre no sêmen feito flor numa mulher.

É muito, muito difícil, fazer-se um poema de José, como, sobre, a respeito do avesso ou do direito

As estrelas pediram, pediram um espelho pra Nosso Senhor.

Deixa de ciumeira, china boba... Tai meu lenço. Seca esta lágrima quente

Enfeitiçou-se meu Uruguai missioneiro à luz alta do candieiro que o luar pregou no céu.

No poncho morno das cinzas dorme o fogo de galpão. Ao escasso calor de seus carvões a cuscada se entrevera com os peões

Cabelo era preto Que liso era o rosto! Teu corpo era flor.

Houve um crime nesta estância. O moço perdeu um freio, foi acender uma vela pro Negro do Pastoreio.

Eu sei que teus relvados serão verdes. Eu sei que haverá flores sobre a relva. Eu sei que escutarás canto de pássaros e os verás entre as ramas também verdes

Afino as cordas do pinho nesta milonga campeira, mais chucra que uma tronqueira mordida pelos baguais.

Traga de vez a garrafa, bolicheiro! me despacha, que hoje no mais se emborracha quem nunca se emborrachou.

A noite é negra macia que eu amo em pratas de lua, a me aquecer os pelegos com brasas de estrelas nuas.

Revejo as fotografias de família - um vezo antigo de exorcização, caça do tempo perdido como nos romances franceses de Marcel.

Nazareno, o andarengo: Melena sobre as espáduas, olhos azuis de céu limpo Na sua cara afilada como que feita em madeira, Bigode de asas caída e a barba ruiva no queixo,

Negrinho do Pastoreio, afilhado da Senhora Mãe de Deus Nosso Senhor! Não te vejo nem te escuto

Porque os animais falavam Não os chamamos jamais de animais. Ademais porque adoramos seus retratos Porque viemos deles e os chamamos

Vago é meu pago. Este que trago, cicatriz em mim, Raiz de minhas íntimas origens,

meu velho pala de seda com meio palmo de franja! Contrabandeado da estranja para enfeitar meu assombro.

Escolho por chamar-te Nazareno para falar contigo frente a frente. Aliás, como sempre faço, quando cruzas nos dezembros de sóis à porta do meu rancho

A noite traz a querência na insônia e na solidão. Rosa que o povo chamava Rosinha, mocinha linda,