Poesias

O mate amargo que eu sorvo Na sombra deste momento, Tem sentido na trilha aberta Nos rumos de um sentimento,

Batendo estribo comigo, Pela estrada poeirenta. Vai uma tropa saudosa de recuerdos Que a noite emponcha com manto negro

Nasci num rancho bem pobre Mas, num distinto rigor. Meu pai, monarca senhor; Minha mãe, senhora do rancho

Ali daquela porteira, que é um marco redivivo roído pela intempérie eu vi o andejo partir.

Ressona a estância... Meus devaneios, não! Sobrevivo assim, num purgatório reflexivo... Travo embates - em meus adentros

Um pealo --- um tombo --- grunhidos de impotente rebeldia, o sangue da cirurgia No laço e no maneador.

No lagrimejar dos olhos um singelo contato, as mãos decifravam tristezas e angustias transparecidas em pranto entre as rugas,deste velho corredor de carreira.

O passado foi de sombra, uma noite longa e triste, noite funda como a morte, tão noite que não termina,

Venho de volta - e caminho, sedento de luz e paz, como um pássaro que traz calor - do primeiro ninho,

Vou repisar os meus rastros, percorrer caminhos gastos no alvorecer dos meus dias pra reencontrar a alegria

Quando dou largas a meu pensamento Sinto no peito os entreveiros loucos, Dessa tropilha, - minha mocidade - Que vai morrendo lentamente aos poucos.

Numa querência que tive, de campo de sonho e vida... Um antigo fortim de pedras de uma cozinha campeira

Eu não direi de ti a ausência ardente, A falta que a guitarra ainda chora, Ocaso que ficou dentro da gente Naquela noite triste sem aurora.

Nasceu lá... no Velho Mundo o carro de duas rodas cheias. Rangeu na Grécia, na China, na Índia e na Palestina...

Negros “maidanas” surrados sombreando cinco ventenas de tal modo distribuídos como a antever no vislumbre

O horizonte de um cogotilho, se moldava mansamente, a preceito...(tempranito)... Entre as folhas templadas da “Corneta” antiga,

Na areia da ampulheta germina a desilusão, se o resumo da colheita não enche a cova da mão...

Hoje é dia de encontro Da peonada no galpão, Pra um trago, um chimarrão E muito verso que sai,

Bendita seja a noite de prazer efémero Que provoque o clímax, na dupla psicologia Fazemo-lo nostalgicamente, no piso térreo Dando som à profunda orgia

Talvez tenha ficado num galpão de quincha pobre… Talvez tenha sumido entre os brilhos de algum cobre. O certo é que não se acha, nem por decreto ou razão, O respeito morreu quieto, sem pedir a extrema-unção…